Me gustaría decir que todas y cada una de las cosas que hago las hago a conciencia y siendo consciente de cada una de las consecuencias. Pero no es así. Soy imperfecta. Inconsciente. Impaciente. Insoportable. Infantil. Inútil. Inarreglable.
Inigual.





10 de enero de 2016

Lo que un día fue.

Un día un dedo te dibuja en la espalda una constelación de lunares y te besa los miedos de todo lo que un día fue.Y tu mundo se detiene. El universo deja de girar a tu al rededor para girar dentro de tu estómago. Te sientes invencible y nada salvo ese dedo te puede tocar y te sientes desfallecer. Te retuerces, gritas en un silencio estremecedor y sufres porque cualquier distancia que no sea a centímetros la notas insalvable. Hasta que ese dedo se fusiona con tus cicatrices y te recompones. Te vuelves de nuevo esa única pieza de tu propio puzzle.

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